Cansado del Aeropuerto de Malpensa, que por segunda vez, me volvió a engañar y a tenerme esperando más de lo esperado, me plantaba camino de casita de Alberto donde me esperaba una grandiosa fuente de sangría y una botellita de limoncello para acompañar una exquisita carne de Jabugo.

Unos bailoteos de salsa con sus compañeras de piso, y unas gotas de absenta (ojala hubieran sido gotas) hicieron que la noche no existiera y fuéramos sin dormir rumbo en un Mercedes que no bajaba de 160 de vuelta al Malpensa de mis amores.

Una mala digestión y rápidamente de cabeza para el avión de Easy Jet donde entre cabezadas y cabezazos conseguimos dormir un poquito.

A la llegada, controles de pasaporte y taxistas que nos querían engañar en nuestro camino a la Oficina de Marcos (nuestro gran anfitrión!) donde empezamos a descubrir que la vida en este país era tremendamente barata.

Una mezcla de un tiempo increíble y una comida mejor empezaban a hacer que nuestra visita se convirtiera en unas vacaciones increíbles donde celebrar el día del padre (ya nos tocará.. de momento na de na.. jaja).

Y es que por apenas 6 o 7 euros degustamos la maravillosa comida búlgara, de gran simpleza pero de una exquisitez que hacía que todo nuestra estancia fuera mucho mejor.

Entre cervezas y risas, empezamos a aprender la lengua del gran Stoichkov o Penev! Al que un taxista nos dijo que era íntimo amigo suyo.. y nosotros.. con un no me des coba.. le invitamos a que le llamara por teléfono.. jajaja.

Un parque en el que decenas de puestos intentaban colocar gorras, chapas, placas o uniformes de tiempos pasados nos sirvió de sobremesa, mientras descubríamos que había más réplica que piezas únicas, pero que por poco dinero podías tirarte el vacileo.

Entre las piezas que te transmitían cosas podíamos ver un violín que ya dejó de emitir sonidos mágicos años atrás, o un ajedrez, icono de una cultura, que aun se mantiene, en la que gente de todas las edades pasan la tardecita con partidas abiertas de ajedrez como si los mejores Kasparov y Karpov estuviesen jugándose el Torneo de Linares.

Llegaba la primera noche en Sofía y optamos por el ambiente más cool para ver cómo se las gastan las búlgaras. Una discoteca llamada Máscara repleta de chicas de más de 30 años, casi todas casadas, que te servía para darte cuenta de cómo funcionaban las parejas en este país. Con mi ingenuidad natural, preguntaba dónde estaba la juventud, y con cara de sabelotodo una búlgara me decía que seguramente recién casadas, ya que aquí los búlgaros (en su versión masculina) son los más listos y que pronto se casan con chicas 10 o 20 años menores, a mi pregunta de que hacia ella aquí, una sonrisa cómplice insinuaba como el quinto año de matrimonio parecía ser tiempo suficiente como para empezar a practicar el controvertido juego de la infidelidad.

El día siguiente era el destinado al turismo, paseítos, visitas, iglesias y mil millones de fotos, lo de siempre. Paseando y observando te das cuenta de la bondad de la gente y de lo poderoso e infinito de la cultura búlgara. Muchísimos restos de tiempos pasados que se veían desde en Iglesias repletas de iconos, hasta en los ojos de la gente, pasando por casas destruidas esperando que algún alto cargo decida invertir en la ciudad. No parece que vaya a suceder a corto plazo.

Un mitin de un partido búlgaro o la visita del mercado de las mujeres eran nuestras siguientes paradas, el primero, impresionante la sensación de estar ahí dentro, la política, definitivamente es distinta en este tipo de países. El segundo, era más nombre que otra cosa, cientos de mujeres mayores vendiendo fruta con no muy buena pinta y chándal adidas de cuando Comanecci era la princesa de las Olimpiadas.

Nuestras últimas horas en tierras búlgaras las íbamos a gastar de noche, una serie de bares alternativos, súper auténticos en los que un antiguo establo de caballos se disfrazaba de bareto con obras de arte de altísima calidad o un antro en la que con un rotulador marcábamos nuestras mejores palabras y firmas.

Y como sentía que mi visita no se podía acabar ahí, como si en mi Cádiz me encontrase, me perdí al más puro estilo bomba de humo para continuar viendo la realidad del pueblo búlgaro, una realidad en la que los ojos y las palabras de la gente te mostraban los tremendos años pasados que han marcado la vida de millones de personas en este país.

Y con unas pringles y unos zumos, nuestra visita de se acababa, ahora era turno de horas de sueño en Malpensa y el comienzo de mis semanas de dos días hasta el siguiente viaje.

Entre preparativos y flamenqueos, un poquito de salir, charlar y regalitos.. desde cockteleras hasta cacharritos para hacer hielos con forma de marcianitos.. y en medio fotitos y pulseritas.

Aquí unas fotillos! Gracias!

Fran Mil Caras: Momento en el que cual niño tonto engañan para al entrar a la carpa todos aparezcan con una careta con mi cara.. increible momentazo.

La Conga: No podía faltar su buena conga de cumpleaños.

Momento Rebujito: Uno de los muchos cargamentos que hicimos.. que no le falte ná a los niños si señor!

Mas videos pronto!!

(Historia Basada en Hechos Reales)

Cuentan las leyendas que hace más de dos décadas.. en una humilde aldea en la que la Reina Teófila Martinez no había llegado aun a reinar, de un huevo salió un pollito.. Un pollito.. Verde Fosforito..

Fue en un puesto del célebre mercadillo gaditano “El Piojito” en el que ese pollito pasaba los días en busca de su dueño.. y no fueron mucho los días en el que se consumó esa bonita relación de posesión..

Fueron dos niños de corta edad los que al ver dicha maravilla de la creación desearon tenerlo fuese como fuese.. y sus padres.. deseosos de complacer a esas criaturitas, decidieron añadir al pollito verde fosforito a la colección de mascotas de la familia.

El pollito era la expectación de la mansión.. con su pio pio y el color de sus plumas todo el mundo se paraba a verlo, era la atracción que todos querían ver, el motivo que visitar.

Con sus vitalidad y alegría el pollito recorría todo pasillo que se encontraba, era incansable.. pero tanto jolgorio.. comenzó a convertirse en cansino.

Cansados de recoger toda porquería que desprendía de su cuerpo, el pollito fue invitado a una pequeña mansión para él solo.. su mundo se acortaba del palacio a la torre, pero aún así él seguía vigoroso en sus cantos. Sino tuviera pico.. juraría que sonreía.

Pero como el tema del espacio estaba muy cortito en la aldea.. el pobre pollito perdió uno de sus principales alicientes.. las vistas al mar que iluminaban cada uno de sus días.. un tendedero plagado de ropa y patrocinado por camisetas de supersol se cruzaba de punta a punta y la oscuridad llegó a la vida del pollito.

Fue esa linda melodía del pio pio como estribillo el motivo por el que se le decidió un retiro espiritual cada vez mas lejano.. si ya no se le veía con el tendedero, se le pasó a la zona de las macetas.. en la que cada día perdía importancia, hasta que llegó a donde mueren los leones: detrás de una poderosa buganvilla de hojas violetas.

Y el tiempo pasó, y de esa planta se cayeron todas las flores.. y volvieron a crecer.. y volvieron a caer.. y un día esos niños que tanto desearon ese pollito recordaron su existencia.. pero el tiempo había pasado tan rápidamente, que casi ni recordaban todas las mudanzas que tuvo que hacer el pollito hasta encontrar el lugar donde pasar sus últimos días..

Con un trapo encima.. esa torre llena de humedad que tantos días de gloria había dado a la familia se había convertido en el mas cruel de los cautiverios existentes.. con un pio pio al ver como caía el trapo.. la familia vió con sus ojos en lo que ese pollito verde fosforito se había convertido.. un pollito reciclado en una jaula con las marcas oxidadas en su cuerpo y casi deformado.. dando envidia al mismisimo jorobado de notredame.

Ante tal desesperación la familia no tuvo otra opción que tomar el carro y buscar una nueva aldea en el que el pollito pasase sus últimos días de gloria. No fue fácil encontrar un hogar.. el casting era demasiado selecto.. pero al final se encontró un hogar.. no mucho más lejos de la tierra del gran jesulin en la que el camino del pollito verde fosforito y la familia tomaban vías distintas.

(…..)

Y los años pasaron, y todo cambió, y el niño se hizo hombre.. y el hombre viajó.. y en cada posada que paraba contaba esa historia del pollito.. y ese hombre creció pensando en lo cruel que había sido pero también contaba las sonrisas que había proporcionado ese pollito.

Pero el milagro se chocó en el camino del muchacho.. mas de dos décadas habían pasado y en una soleada tarde en la tierra de las nubes grises, en las que en medio de su camino un brillo y un pio pio familiar le apareció de frente.. en el mejor de los escaparates de ese nuevo reino se encontraba el añorado pollito verde fosforito.. tan vigoroso y poderoso como en sus inicios, un poco descolorido.. pero si el muchacho asomaba ya sus primeras canas.. que se le iba a pedir al pobre pollito.. que las había pasado putas..

Y ese muchacho sonrió de nuevo, y un peso se libero de su conciencia.. porque había visto como ese pollito había resurgido de sus cenizas cual ave fenix.. y se había convertido en el gran Pollo Amarillo del Reino del Chocolate!!!

Y la Feria pasó.. y como suele ser costumbre.. llegó el lunes de resaca, pero fue resaca de la buena.. de la que dices.. estoy hecho una porquería.. pero dios! que bien me lo pasé!

Y es que la vida hay buenos días, malos días, días regulares.. y son cosas que hay que aceptar. Hace unos días en mi calendario este finde tenía otro destino, y en cuestión de días, pasó de un día lluvioso a un día clareado con sol del que no se lleva por estas tierras.

Hay mucha gente que no le gusta cumplir años, gente que miente con la edad, incluso que intenta aparentar lo que el paso del tiempo ha hecho. En mi caso, los cumpleaños hacían muchos años que habían dejado de tener interés, que no me lo pasaba bién y eran un día más.

Afortunadamente, esto ha cambiado cuando más lo necesitaba.. y eso ha sido gracias a mucha gente que ha parado un poco sus vidas y ha puesto un granito de arena para hacer que todo saliera bien y que la sensación de sentirme querido desprendiese de mis poros a día de hoy.

Fué el martes cuando decidí que podíamos hacer una fiesta por mi cumpleaños, algo en mi piso, algo que vinieran la gente con la que vivo/convivo/trabajo/relaciono en Bruselas.., algo en el que poner en una cazuela un poquito de creatividad, genialidad, arte, simpatía y desparpajo… y el resto ha salido solo…

En medio de la búsqueda de los momentos felices de mi vida.. de esas imágenes que se te quedan guardadas en la cabeza.. de esos instantes en los que todo es felicidad y los problemas se dejan aparcados.. la idea de una Fiesta inspirada en una Feria Flamenca empezó a tomar forma.

Una fiesta en la que el arte, la gracia, el jorgorio y la alegría que tanto escasea por estas tierras, y con objetivo claro: Dar un salto espacial y temporal de la fría Bruselas.. a la mejor Andalucia.

Así que el reto era dificil pero ilusionante.. disfrazar unos papeles verdes de fax, papel higiénico, cuerdas, posters olvidados y banderitas que añoraban tiempos mejores.. en una caseta de feria auténticamente Andaluza.

Unido a atracar un Carrefour llevandome toda bebida con denominación de origen andaluz y el encontrar de sacar de la nada una Paella en Bruselas.. ese reto.. tenía un premio muy grande.

Un premio que no sirve de nada sin la gente.. eran muchos los que deberían de estar ahí.. pero no todos podían.. llamadas, esfuerzos, mensajes y eventos del Facebook, lo que hiciera falta. Pero es que la distancia tiene estas cosas, las buenas y las malas, y en este caso, la distancia era nuestro rival mas duro.

Y al final.. llegó la hora de la verdad.. como buenos españoles, todo empezó tarde.., la logística de esta misión no había sido fácil, pero estabamos preparados, mucha gente trabajando, muchas llamadas, mucha sincronización..

Como toda buena feria.. no podían faltar sus fases.. La cervesita, El tintito, El rebujito, El fino, El moscatelito y Los Cubatillas.. y de papeo.. paellita, tortillita, unas ensaladitas con sus buenas olivas y postres tropicales para bajar la comida.. Había que coger fuerzas para lo que se avecinaba..  unas buenas sevillanas con sus cantores de hispalis dandolo todo.

Y ya solo imágenes pueden describir este momento.. y lo que la multimedia no haga.. que lo haga la imaginación..

Mas de 60 españoles disfrazados de San Fermín con torito y encierro incluidos que pintaron de blanco un nevado finde aleman.

El finde increible con tiempo para fiesta, turismo y desayunos de campeones.. ahora en un mes a devolver la visita en Milano!

Con un poquito de retraso, pero aquí os pongo algunas fotillos de la visita al Campo de Concentración de Dachau.

Se dice que fue el primer campo de concentración nazi y que apartir de este se construyeron los demas, y bueno poco se puede decir mas, ya que todos nos conocemos la historia.

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